EL ESCONDITE

Si pienso en el desierto y en sus dunas

imagino tus formas indiscretas,

destinadas a saciar, pecaminosas,

el apetito de mis manos indecentes.

Pliegues de carne, angostos precipicios,

cascadas de gozo recorren tu avenida.

Decidí vivir allí, feliz y agazapado

a la sombra de tus muslos espumosos.

Bajo la suave pendiente de tu espalda

he creado una nación impetuosa

donde la noche renace a cada instante.

Nunca he estado aquí. Pero a medida que recorro el amplio pasillo del Café Bourdeaux no puedo abstraerme a la angustiosa sensación de que conozco todas y cada una de sus estancias. Desde las mesas abarrotadas, docenas de miradas anónimas me sonríen y saludan con aire rutinario.

--¿Lo de siempre?.

El camarero me sirve una ginebra seca.

--Está bien...gracias...

--Aldo, señor. Soy Aldo...He añadido a la copa un ligero golpe de limón, como a usted le gusta..

Algo no funciona. Intuyo que quizá el barman haya trabajado en otros locales y por eso me recuerda. Estas cosas ocurren en una capital provinciana.

El mozo me guiña un ojo con picardía.

--La Señorita le espera, señor...

Está claro que me confunde con otro cliente. Decido ir a los servicios. Curiosamente, sé dónde se encuentran. Antes de llegar me doy de bruces con un reservado. De pronto pienso que "ella" está ahí, aguardando. Una corriente eléctrica me sacude la columna vertebral.

"Ella". ¿Y quién es "ella"?. Creo que me estoy volviendo loco. Siento que ya he vivido este instante. Por alguna razón que no acierto a comprender adivino que "ella" es la mujer de mi vida.

Frente al espejo del aseo observo mi rostro empapado en agua. Una rosa azul, eso es. "Ella" acudirá a la cita con una rosa azul, estoy seguro...Pero es inútil...no consigo acordarme de sus facciones, ni de su risa...

Vuelvo apresuradamente sobre mis pasos, me tiemblan las piernas. Allí estoy. A punto de descorrer una cortina de terciopelo rojo tras la que se encuentra la mujer soñada que jamás vi.

Reúno todo el valor posible y cuando al fin accedo al interior descubro con tristeza que la estancia está vacía. Sobre la mesa yace una rosa azul, abandonada a su suerte. Flota en el aire un aroma inquietante de mandarinas frescas.

--La Señorita se marchó hace cinco minutos, Señor. Dijo que usted lo entendería.

Aldo es un profesional diligente, de eso no hay ninguna duda.

--¿Dejó algún mensaje para mí?.

--Añadió que usted sabrá cómo y dónde encontrarla.

Fuera hace frío. Alzo los cuellos de mi gabán y camino calle abajo, sin rumbo definido. De mi solapa prende la flor que tocaron sus manos. Quizá mañana sea el día.

(photobucket.com)

Visten con piel de cordero

aunque son lobos.

Presumen de tu amistad

aunque son fieras.

Contaminan el aire que respiras,

violan tu confianza,

manipulan

y orinan en tus flores.

Estás muerto.

Aún no lo sabes pero habitan en tu mundo,

cómodamente enredados

en la dulce cabellera de tu amante.

Cuando descubres que todo era mentira,

ya es demasiado tarde.

Huyeron a lomos de la envidia,

buscando la manada.

1-

No hay mucho que decir

salvo que sigo vivo y rebelde.

El resto carece de importancia.

2-

Entre lo que pude ser

y lo que fui en realidad

hay espacio suficiente

para un vuelo de gaviotas.

3-

Cuando te observo dormida

visiono los sueños

que jamás recordarás.

Ellos me guían en la oscuridad

y me muestran al mundo

tal como soy.

Suena el despertador. Son las seis de la mañana.

Instintivamente enciendo el transistor. No soy persona si no me abraza el sonido monocorde de una voz cualquiera.

Política, puta política. No atiendo.

Me muevo torpemente como un ciego, preso de una duermevela controlada.

Hago café y observo a través de la ventana. Llovizna.

Hace frío.

Y viento.

Definitivamente no quiero ir a trabajar pero la pereza me recuerda que es lunes.

O quizá martes.

Todavía.

Mojo una magdalena. Enciendo el primer cigarrillo. Mezclo el humo con un bocado desganado, mecánico.

Desayuno de pie, nunca me interesaron las magdalenas. Una mera excusa para fumar con el estómago lleno.

Observo las ventanas del edificio de enfrente. Otros como yo aspiran el mismo humo y mastican las mismas magdalenas mientras deciden qué hacer.

No tengo opción. Me sumerjo en la ducha y dejo que el agua resbale hasta desbordarse entre los diques carnosos que forman los dedos de los pies. Permanecería así durante horas. Quieto y empapado. Frágil y expuesto.

Contemplo mi desnudez ajeno a mí mismo, como si la imagen que me devuelve el espejo perteneciera a otra persona. Finalmente decido que soy yo.

Cuando termino de vestirme asumo que no hay vuelta atrás. El mundo me espera allí fuera y ha decidido que soy de su exclusiva propiedad.

Siento un vértigo infinito cuando mis últimos pensamientos se confunden con el eco redundante del portazo.

Mañana será otro día.

El mismo día.

Antes de nada,

cómeme.

Soy un alimento.

Carnoso, vitamínico,

desnudo y crudo.

Rebáñame.

No hallarás

mejor proteína

que mi alma incierta.

Si sabes lo que te conviene

hazme parte

de tu dieta hambrienta.

Soy una fruta prohibida,

rotunda.

Quizá

el viril banquete

en el que

diluir

tu anunciada humedad .

Devórame.

Si me masticas

descubrirás mi verdadera

identidad.

Soy yo.

Me llamo hombre

y siempre te he querido.

El mayor espectáculo del mundo deambula a bordo de caravanas desvencijadas, atravesando parajes inhóspitos y carreteras picadas de viruela que ni siquiera figuran en las guías de viaje.

FOTO FINISH

No aspiro a llegar en primera posición al final del camino.

La vida es una carrera de obstáculos en la que competimos con saña contra nosotros mismos.

Por eso, jamás me veréis retratado en una foto finish, curvando el tórax y adelantando la frente como un animal desvariado en plena estampida.

(Los amantes. Magritt. 1.928)

ALGUIEN COMO TÚ

El día que decidí esconderme en el remolino de tu pelo, supe que la vida tenía un sentido impredecible.

El día que me propuse ser un hombre en los recodos de tus brazos, adiviné que el futuro se llama tú.

El día que me atreví a asomarme al abismo de tus pechos, intuí que la aventura comenzaría cada noche.

El día que me dijiste te quiero, encarcelé mi pasión marchita en el interior de un beso caliente.

(Cementerio de la Recoleta. Buenos Aires)

ÁNGELES

Mi ángel de la guarda es un niño con alas que duerme siempre que me dispongo a pecar.

Mi ángel de la guarda es, en realidad, un ángel caído que me recuerda constantemente que el cielo es un lugar terrible.

A veces, cuando despierta, me observa en silencio, con gesto complacido. Quizá porque sabe que mi destino ya fue escrito en el principio de los tiempos.

Mi ángel de la guarda actuará como el ave carroñera que implora impaciente el último estertor. Y entonces, se hará la noche.